Manrique: Die Suche nach der Traumfrau in Soria – Eine poetische Erzählung

Manrique: Die Suche nach der Traumfrau in Soria

I. Der Dichter und seine Einsamkeit

Er wurde edel geboren, inmitten der Kämpfe der Armen, und der seltsame Ruf einer Kriegstrompete hob seinen Kopf keinen Augenblick, noch wandte er den Blick von dem dunklen Punkt, den er las, während er den letzten Buchstaben eines Troubadours auf Pergament las.

Manrique verbrachte seine Zeit nicht auf dem weiten Innenhof seines Schlosses, wo der Bräutigam Fohlen zähmte, die Pagen zu den Falkenflug lehrte und die Soldaten den Sabbat damit verbrachten, ihr Eisen auf einem Steinhammer zu schärfen.

"Wo ist Manrique? Wo ist Euer Herr?", fragte seine Mutter manchmal.

"Ich weiß es nicht", antwortete sein Diener, "vielleicht ist er im Kreuzgang des Klosters, sitzt auf dem Rand eines Grabes, lauscht der Musik, um zu hören, ob ein Wort der Toten zu ihm spricht, oder am Deck, um Welle um Welle des Flusses unter den Bögen zu beobachten, oder zusammengerollt im Zusammenbruch eines Felsens, um die Sterne des Himmels in einer Wolke zu genießen, nachdem er den Übergang beobachtet hat, wie Dämpfe über die Lücken des Gesichts ziehen. Jede Gesellschaft ist besser, wenn er nicht da ist."

Tatsächlich liebte Manrique die Einsamkeit so sehr, dass er manchmal nicht einmal den Schatten seines eigenen Schattens um sich haben wollte.

Er liebte die Einsamkeit, weil sie seiner Fantasie freien Lauf ließ, eine Fantasiewelt voller seltsamer Kreationen, Töchter seiner Wahnvorstellungen und seiner Träume eines Dichters, denn Manrique war ein Dichter. Daher erfüllten ihn Formen nie, die seine Gedanken einsperren konnten, und er verschloss nie seine Eindrücke!

Er glaubte, dass unter der roten Glut des Feuers Geister von tausend Farben bewohnten, wie goldene Käfer, die auf den Protokollen tanzten, oder in einem hellen, runden Funken in der Höhe der Flammen tanzten. Er verbrachte Stunden regungslos und starr auf einem Schemel neben dem hohen gotischen Kamin sitzend und starrte ins Feuer.

Er dachte, am unteren Rand der Flusswellen, zwischen den Moosen der Quelle und auf Dampfschiffen, lebten geheimnisvolle Frauen, Feen, Nixen oder Sylphen, die Seufzer und Stöhnen ausatmeten und im eintönigen Geräusch des Wassers sangen und lachten – ein Gerücht, das er in der Stille hörte und versuchte zu übersetzen.

In den Wolken, in der Luft, in tiefen Wäldern, in den Spalten der Felsen stellte er sich vor, übernatürliche Wesen wahrzunehmen oder Geräusche zu hören, geheimnisvolle Wege, verständliche Worte, die er nicht verstehen konnte.

Lieben! Er war geboren, um von der Liebe zu träumen, nicht um sie zu fühlen. Er liebte alle Frauen für einen Moment: die eine, weil sie blond war, eine andere, weil ihre Lippen rot waren, eine dritte, weil sie wie ein Rohr schwankte.

Manchmal erreichte sein Delirium den Punkt, eine ganze Nacht lang den Mond zu beobachten, der zwischen einem silbernen Dampf oder den Sternen, die in der Ferne wie zitternde Edelsteine ​​schienen, am Himmel schwebte. In den langen schlaflosen Nächten rief der Dichter:

"Wenn es wahr ist, wie mir der Stand der Peña sagte, dass es möglich ist, dass diese Lichtpunkte Welten sind, wenn es wahr ist, dass in diesem perlenartigen Wolkenballon Menschen leben, was für schöne Frauen gibt es in diesen hellen Regionen! Und ich kann sie nicht sehen und ich kann sie nicht lieben ... Was ist eure Schönheit? ... Wie ist eure Liebe?"

II. Die Ruinen der Templer bei Soria

Über den Duero, vorbei an den verfallenen und dunklen Steinen der Mauern von Soria, führt eine Brücke von der Stadt zu dem alten Kloster der Templer, dessen Besitzungen sich entlang des gegenüberliegenden Flussufers erstreckten.

Als wir ankamen, hatten die Ritter des Ordens ihre historische Stärke bereits verlassen, aber es standen noch Überreste der breiten Mauertürme, teilweise mit Efeu und weißen Glockenblumen bedeckt, wie sie heute noch zu sehen sind, die massiven Bögen des Kreuzgangs, die Spitzbogen-Galerien, die sich zu ihrem Hof erstreckten, wo der Wind mit einem wimmernden Seufzen das hohe Gras schüttelte.

In den Obst- und Gemüsegärten, die seit vielen Jahren von der religiösen Bepflanzung verlassen waren, fand die Vegetation in ihrer ganzen Pracht statt, ohne Angst vor der verstümmelten Hand des Menschen, die sie als schön empfand.

Kletterrosen rankten sich durch die alten Baumstämme und die dunklen Straßen der Pappeln, deren Wipfel sich berührten und vermischten. Mitten in den geschliffenen Wegen, die näher an den Zusammenbruch gerückt waren, sprossen Gras, wilde Disteln und Brennnesseln, und die Rucola, im Wind wie eine Wappenflagge wehend, und blau-weiße Glocken, die wie eine Schaukel auf ihren langen, flexiblen Stielen schwankten, verkündeten den Sieg der Zerstörung und des Ruins.

Es war Nacht, eine Sommernacht, warm, voller Düfte und sanfter Geräusche, und ein weißer Mond stand in der Mitte eines heiteren blauen Himmels, hell und transparent.

Manrique, dessen Fantasie in einem Rausch der Poesie gefangen war, überquerte die Brücke, wo er einen Moment die dunkle Silhouette der Stadt vor dem Hintergrund weißer Wolken und einer leichten Wunde am Horizont sah, und ging in die Wüste der Templerruinen.

Mitternacht stand kurz bevor. Der Mond, der langsam gewandert war, stand bereits am Zenit, als Manrique, der eine dunkle Allee betrat, die vom zerstörten Kloster zum Ufer des Duero führte, einen Schrei ausstieß – einen Schrei des Lichts, der sich mit seltsamer Überraschung, Angst und Freude vermischte.

Am Ende der Allee schwebte ein düsteres weißes Tuch, das einen Augenblick lang verharrte und in der Dunkelheit verschwand. Der Saum des Kleides einer Frau, die die Straße überquert hatte und sich unter dem Laub versteckt hatte, in demselben Augenblick, als der verrückte Träumer unmögliche Chimären sah oder in die Gärten eindrang.

"Eine unbekannte Frau...! An dieser Stelle ... Zu dieser Stunde! Das ist die Frau, die ich gesucht habe", sagte Manrique und nahm die Verfolgung auf, schnell wie ein Pfeil.

III. Die Jagd im Dickicht

An der Stelle, wo sie unter den dicken Ästen verschwunden war, war die geheimnisvolle Frau verloren. Verschwunden. Wo? Weit weg, dachte der Kreuzfahrer, der zwischen den Baumstämmen etwas Klares oder Weißes sah, das sich bewegte.

"Sie ist es, sie ist es, die Flügel an den Füßen hat und wie ein Schatten flieht!", sagte er und eilte ihr nach, die Hände ausbreitend, um die steinernen Netze der Pappeln auseinanderzureißen. Er kam, brach durch das Unterholz und die parasitischen Pflanzen, die eine Art Landung bildeten, die der klare Himmel beleuchtete ... Nein! "Ah ... Hierher, hierher!", rief er dann. "Ich höre ihre Schritte auf trockenem Laub und das Rascheln ihres Kleides, das über den Boden schleift und an den Büschen hängen bleibt." Er rannte und rannte wie verrückt, hier und da, und sah sie nicht. "Aber es klingelt noch in ihren Fußstapfen", murmelte er wieder, "ich glaube, sie hat gesprochen, kein Zweifel, gesprochen ... Der Wind seufzt durch die Zweige, die Blätter scheinen leise zu beten, haben mich davon abgehalten zu hören, was sie sagte, aber es besteht kein Zweifel, sie geht umher, sprach ... sprach ... Welche Sprache? Ich weiß es nicht, aber es ist eine fremde Sprache ..."

Und er kehrte zur Verfolgung zurück, glaubte manchmal, ihre Schritte zu hören, andere Male glaubte er, die Äste sich bewegen zu sehen, und er fand Spuren ihrer kurzen Füße im Sand, dann war er fest davon überzeugt, dass ein besonderer Duft, der in Abständen wahrgenommen wurde, der Duft der Frau war, die sich zwischen diesen komplizierten Unkrautläufen über ihn lustig machte. Vergebliche Sorge!

Er wanderte ein paar Stunden hin und her, außer sich, blieb stehen, um zuzuhören, und schob sich mit größter Sorgfalt über den Rasen, und in einem hektischen und verzweifelten Lauf.

Bewegend, sich bewegend von den großen Gärten, die die Ufer des Flusses speisten, kam er am Fuße der Felsen an, auf denen die Kirche San Saturio steht.

"Vielleicht kann ich von dieser Höhe aus meine Forschung in diesem verwirrenden Labyrinth fortsetzen", sagte er und kletterte mithilfe seines Dolches den Felsen hinauf.

Er erreichte den Gipfel, von dem aus er die Stadt in der Ferne und einen großen Teil des Duero sehen konnte, der sich zu seinen Füßen wand und einen mächtigen Strom zog, mit dunklen und gebogenen Rändern zwischen den Gefängnissen.

Manrique, einmal auf dem Gipfel des Felsens, ließ den Blick um sich schweifen, aber als er sich hinlegte und ihn auf einen Punkt fixierte, konnte er nicht anders, als zu staunen. Das schimmernde Mondlicht glitzerte im Kielwasser eines Bootes, das für alle Ruderer an Land gebunden war.

In diesem Boot glaubte er, eine weiße und schlanke Gestalt zu erkennen, zweifellos eine Frau, die Frau, die er bei den Templern gesehen hatte, die Frau seiner Träume, die Verwirklichung seiner kühnsten Hoffnungen. Er erhob sich mit der Agilität eines Hirsches, warf seine Mütze ab, wie ein langer Kavalier, der sich beeilte, und zog seinen weiten Samtumhang aus, um wie ein Schuss zur Brücke zu laufen.

Durchdacht und die Stadt erreichend, bevor das Boot die andere Seite berührte. Wahnsinn! Als Manrique keuchend und schweißgebadet am Eingang ankam, und derjenige, der den Douro von San Saturio überquert hatte, war eines der Tore in der Mauer eingetreten, die damals zum Ufer führte, dessen braune Zinnen sich im Wasser spiegelten.

IV. Die Wahrheit hinter dem Licht

Obwohl die Hoffnung schwach war, dass derjenige, der durch das Gitter von San Saturio eingetreten war, das Haus finden würde, wusste unser Held, dass die Stadt sie beherbergen könnte. Mit dieser festen Idee im Kopf betrat er die Bevölkerung, eroberte den Bezirk von San Juan und begann, ziellos durch die Straßen zu streifen.

Die Straßen von Soria waren damals noch dunkel und kurvenreich. Eine tiefe Stille herrschte in ihnen, die Stille nur manchmal unterbrochen vom fernen Bellen eines Hundes, manchmal vom Klang einer zufallenden Tür, manchmal vom Wiehern eines Pferdes, das an der Kette scharrte, die es in den unterirdischen Ställen festhielt.

Manrique, mit aufmerksamem Ohr für diese Geräusche der Nacht, schien manchmal die Schritte von jemandem zu hören, der hinter der letzten Ecke einer menschenleeren Gasse doppelt so schnell gegangen war, manchmal Stimmen von Menschen, die ihm den Rücken zukehrten und sprachen, und er wartete verwirrt, um zu sehen, wer es war, und verbrachte mehrere Stunden damit, ziellos von einem Ort zum anderen zu laufen.

Schließlich blieb er am Fuße eines dunklen und alten Steinhauses stehen, und seine Augen glänzten mit einem unbeschreiblichen Ausdruck der Freude. In einem der hohen Bogenfenster dieses Palastes sah er einen Strahl warmen und weichen Lichts, der durch eine leichte rosa Seidentapete drang, die sich an der schwarzen und rissigen Wand des Hauses abzeichnete.

"Zweifellos wohnt hier meine Unbekannte", murmelte der junge Mann leise, ohne den Blickpunkt des gotischen Fensters abzuwenden, "hier wohnt sie ... Sie kam durch das Tor von San Saturio ... Sie kommt von San Saturio in diese Gegend ... In diesem Viertel gibt es ein Haus, in dem die Menschen nach Mitternacht noch wach sind ... Welche Kerze? Wer außer ihr, die von ihren nächtlichen Ausflügen zurückkehrt, kann zu dieser Zeit wach sein? ... Nicht mehr, das ist ihr Zuhause."

In dieser festen Überzeugung und die verrücktesten und fantastischsten Vorstellungen in seinem Geist bewegend, wartete er vor dem gotischen Fenster, von dem er die ganze Nacht nicht weichen wollte, bis zum Morgengrauen.

Als der Tag anbrach, wurden die massiven Bogen Türen, die den Eingang zum Haus bildeten, und der Schlüssel, der in den Angeln konzentriert war, vom Besitzer mit einem langen und scharfen Schnitt zum Stillstand gebracht. Ein Knappe erschien an der Tür mit einem Schlüsselbund in der Hand, rieb sich die Augen und gähnte, wobei er ein Feld von Zähnen zeigte, das ein Krokodil hätte neidisch machen können.

Manrique sah ihn und ging zur Tür, alles war das Werk eines Augenblicks.

"Wer wohnt in diesem Haus? Wie heißt er? Wo ist er? Was macht er in Soria? Hat er eine Frau?", waren die Anreden, die seinen Arm heftig zittern ließen, als er den armen Knappen ansprach, der nach einer guten Weile mit ängstlichen und dummen Augen antwortete, seine Stimme brach vor Überraschung:

"In diesem Haus wohnt der geehrte Don Alonso de Valdecuellos, ein Hund unseres Herrn, des Königs, der im Krieg gegen die Mauren verwundet wurde und sich in dieser Stadt von seinen Strapazen erholt."

"Aber was ist mit deiner Tochter?", unterbrach ihn der junge Mann ungeduldig. "Und deine Tochter oder deine Schwester oder deine Frau oder was auch immer?"

"Es gibt keine Frau bei ihm."

"Ihr habt keine ...! Nun, wer schläft dort in diesem Zimmer, wo ich jede Nacht ein Licht brennen gesehen habe?"

"Er? Mein Herr Don Alonso schläft dort, der, da er krank ist, seine Lampe bis zum Morgengrauen brennen lässt."

Plötzlich ließ ein Donnerschlag zu seinen Füßen ihn nicht mehr wundern, was diese Worte verursacht hatten.

V. Die Verzweiflung der Suche

"Ich werde sie finden, ich werde sie finden, und wenn ich sie finde, bin ich mir ziemlich sicher, dass ich sie erkennen werde ... Was? Das kann ich nicht sagen ... aber ich muss es wissen. Ihr Echo ihrer Schritte oder ein Wort von ihr wieder hören, ein Ende ihrer Verfolgung, sie wiedersehen, das ist genug, um mich zu fangen."

Tag und Nacht schweben die Falten dieses durchsichtigen weißen Tuchs vor meinen Augen, Tag und Nacht klingelt das Rascheln ihres Kleides in meinem Kopf, der verwirrende Klang ihrer unverständlichen Worte. Was hat sie gesagt? ... Was hat sie gesagt? ... Ach, wenn ich wüsste, was sie gesagt hat, vielleicht ... aber auch ohne es zu wissen, werde ich sie finden ... Ich werde sie finden, mein Herz sagt es mir, und mein Herz irrt sich nie. Die Wahrheit ist, dass ich bereits alle Straßen von Soria vergeblich durchkämmt habe, ich habe Nächte und Nächte unter dem Sternenhimmel verbracht, ich habe mehr als zwanzig Golddublonen ausgegeben, um mit meinen Damen und Knappen zu sprechen, ich habe das heilige Wasser von San Nicolas in einem alten Mantel getrunken, so kunstvoll verkleidet, dass ich dachte, ich sei eine Gottheit, und aus der Stiftskirche, in einer Nacht der Frühmesse, bin ich einem Archidiakon gefolgt, der wie ein Narr aussah, und glaubte, dass das Ende seines weiten Kostüms meine Unbekannte sei, aber es spielt keine Rolle ... Ich werde sie finden, und die Herrlichkeit des Besitzes wird die Mühe des Benutzers bei weitem übertreffen.

Wie sind ihre Augen? ... Sie müssen blau sein, blau und nass wie der Nachthimmel, ich mag beide Augen, die Farbe ... sie sind so ausdrucksstark, so melancholisch, so ... Ja .. es gibt keinen Zweifel: sie müssen blau sein, sicher blau, und ihr Haar schwarz, sehr schwarz und lang, um zu schweben ... Ich glaube, ich habe in dieser Nacht das Paar gesehen, das zu ihrem Anzug passte, und sie waren schwarz ..., ich irre mich nicht, sie waren schwarz.

Wie gut kenne ich die sehr blauen, schläfrigen Augen und das lose, dunkle, schwebende Haar, eine große Frau ... schräg, weil ... Sie ist groß, groß und schlank wie die Engel auf den ersten Seiten unserer Basilika, deren ovales Gesicht in einem geheimnisvollen Dämmerungsschatten eines Granitvordachs gehüllt ist!

Ihre Stimme! ... Ich habe ihre Stimme gehört ... und ihre Stimme ist weich wie der Klang des Windes in den Blättern der Pappeln und ihr Gang rhythmisch und majestätisch wie die Kadenzen der Musik. Und diese Frau, schön wie die schönsten meiner jugendlichen Träume, die, wie ich glaube, denkt, was ich denke, die liebt, was ich liebe, die hasst, was ich hasse, eine verwandte Seele meines Geistes, die zusätzlich zu meinem Wesen ist, muss sie sich nicht berührt fühlen, um mich zu finden? Muss sie mich nicht lieben, wie ich sie liebe, wie ich sie bereits liebe, mit der ganzen Kraft meines Lebens, mit aller Kraft meiner Seele?

Komm, komm, wo ich dich das erste und einzige Mal gesehen habe ... Wer weiß, eigensinnig wie ich, ein Freund der Einsamkeit und des Geheimnisses, wie alle träumerischen Seelen, wandert glücklich durch die Ruinen in der Stille der Nacht?

Zwei Monate waren vergangen, seit der Knappe von Don Antonio de Valdecuellos den Träumer Manrique eines Besseren belehrt hatte, zwei Monate, in denen jedes Mal, wenn sich ein Schloss in der Luft bildete, die Realität in einem Zug verschwand, und zwei Monate, in denen er vergeblich die unbekannte Frau gesucht hatte, deren absurde Liebe in seiner Seele wuchs, dank ihrer noch absurderen Fantasie, als er nach der Überquerung, versunken in diese Ideen, die Brücke zu den Templern, die junge Liebe zwischen den komplizierten Wegen der Gärten verlor.

VI. Die Auflösung

Die Nacht war heiter und schön, der Mond schien in seiner ganzen Fülle am Himmel und der Wind seufzte mit einem süßen Ton in den Blättern der Bäume.

Manrique neigte sich zur Arkade und blickte durch die massiven Säulen ... Es war leer.

Sie hatte ihn verlassen. Er richtete seine Schritte in Richtung der dunklen Allee, die zum Duero führte, und er war noch nicht eingetreten, als ein Schrei der Freude seine Lippen verließ.

Für einen Moment schwebte und verschwand am Ende das weiße Kleid, das weiße Kostüm der Frau seiner Träume, die Frau, die ihn wie einen Wahnsinnigen gemacht hatte.

Er rannte, lief ihr nach, erreichte die Stelle, wo sie gewesen war, aber er hielt an, seine erschrockenen Augen auf den Boden geheftet, blieb für eine Weile unbeweglich, zitterte leicht nervös mit seinen Gliedmaßen, ein Zittern, das wuchs, es wuchs und Anzeichen einer echten Beschlagnahmung zeigte und schließlich in ein Lachen ausbrach, ein helles, lautes, schreckliches Lachen.

Das weiße Ding, leicht und schwebend, war zurückgekehrt, glänzte in seinen Augen, hatte aber nur einen Moment an seinen Füßen gestanden.

Es war ein Mondstrahl, ein Lichtstrahl des Mondes, der in Intervallen zwischen dem grünen Blätterdach der Bäume eindrang, wenn der Wind die Zweige bewegte.

Einige Jahre waren vergangen. Manrique saß unbeweglich in einem Sessel neben dem hohen gotischen Kamin der Burg, mit einem vagen und unruhigen Blick wie ein Idiot, oder er achtete nur auf die Liebkosungen seiner Mutter und den Komfort seiner Diener.

"Du bist jung, du bist schön", sagte ich zu ihm. "Warum verzehrst du dich in der Einsamkeit? Warum findest du keine Frau, die dich liebt und dich glücklich machen kann?"

"Liebe ...! Die Liebe ist ein Mondstrahl", murmelte der junge Mann.

"Warum wachst du nicht aus deiner Lethargie auf?", sagte einer seiner Knappen. "Kleide dich von Kopf bis Fuß in Eisen, hisse dein Banner mit einem reichen Mann und ziehe in den Krieg. Im Krieg gibt es Ehre."

"Ruhm ... Ruhm ist ein Mondstrahl."

"Meinst du eine Ballade, die der Monsignore Arnold, der Troubadour der Provence, gesungen hat?"

"Nein! Nein!", rief der junge Mann wütend auf seinem Platz sitzend. "Ich will nichts ... das heißt, wenn ihr wollt: Lasst mich in Ruhe ... Cantigas ... Frauen ... Ruhm ... Glück ... alles ist umsonst, wir sind Gespenster in unserer Fantasie und kleiden uns, wie wir wollen, und wir lieben und laufen ihnen nach, warum?" Für was? Wenn man einem Mondstrahl nachjagt.

Manrique war verrückt, zumindest dachten es alle. Ich hingegen denke, dass das, was er tat, die Wiederherstellung der Vernunft war.